Esses dias me encontro meio evasiva, sem assunto, falta um discurso mais prolixo. Estou tateando as palavras e cavando aqui e ali, buscando algo que me faça bem nesse ato de ler e escrever.
Estive a refletir se algo em mim faz esse recuo acontecer, e claro que sim, a obviedade da situação recai na escrita; quer a gente queira ou não. Li alguns textos aqui, acolá e outros aleatórios, de qualquer assunto, mas ainda não me despertou o interesse eufórico que o move o escritor nato. Leio e releio, fecho o livro e me retraio.
Creio que minhas preocupações são mais extensivas do que o teor dos textos que leio, e assim, me vejo frente a frente a elas, quando minha concentração desvia o foco. Talvez seja uma questão de tempo, talvez uma fase sem inspiração, nada anormal, talvez seja uma aversão ao tema que tento elaborar, que esbarra justamente com aquilo que tenho que confrontar e de alguma forma, altera, mudar, melhorar.
Enfim, ando arredia a escrita, sem impor a ela, culpa pelo momento, talvez eu esteja apenas numa fase de mais reflexão e não me sinto á vontade desse momento registrar.
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